Slow dancing in a burning room

[...]Aparté la vista. Ningún impulso hacia él. Mi corazón estaba helado y sombrío como una capilla en desuso en la cual no alumbra la más mínima llamita. Las pantuflas, la pipa ya no me conmovían; no evocaban a un ausente querido; no eran más que una prolongación de este extranjero que vivía bajo el mismo techo que yo. Atroz contradicción de la cólera nacida del amor y que mata el amor.

Simone de Beauvoir, La mujer rota